Cuando Adonalsium murió se dividió en dieciséis partes, dieciséis Esquirlas para dieciséis portadores, cada uno era una parte del infinito, una parte del ser primordial, una parte de Unidad. A cada Esquirla una intención, y cada una me recuerda a ti.
Autonomía, independiente, separada del resto, en busca de grandes logros, vas por tu propio camino, a las más grandes metas, a brillar con tu propia luz. Devoción, la que yo siento hacía ti. Dominio, el que tienes sobre mi alma y mi corazón. Capricho, el que tuvo la vida que nos hizo juntarnos y el que agradezco cada día.
Es curioso como cada una se relaciona a ti, Adonalsium era un dios, ¿serás tú una divinidad también? Pues sigo pensando en Esquirlas y sigo llegando a ti. Honor, para protegerte como Caballero Radiante. Odium, el desprecio que siento por quién se atreva a lastimarte. Ruina, la que se siente cuando tú no estás. Piedad, la que le das a mi alma cada vez que sonríes.
Las Esquirlas están por todo el universo, divididas entre las estrellas viviendo entre mundos, tal vez por eso te veo cuando miro las estrellas. Dotación, le das vida al mundo a tu alrededor. Cultivación, transformas todo, crece, cambia y es mejor. Ambición, la que te lleva a hacer grandes cosas. Invención, en tu mente brillante con ideas grandiosas.
Al final tal vez tu seas Unidad, el origen de todo, la razón del universo, la razón de ser. Valor, para decirte que te amo. Conservación, para cuidarte siempre. Raciocinio, para tratar de entender lo maravillosa que eres. Virtuosismo, porque cada aliento que respiras es arte, como lo es tu sonrisa, como lo son tus ojos, como lo es cada palabra que dices, como lo eres tú.
Surgieron tres nuevas Esquirlas, todas combinadas de dos Esquirlas anteriores. El Dor, la magia, como tú siempre lo has sido. Retribución, para mantener promesas, para cumplir juramentos o perder todo si alguna vez los rompiera. Armonía, la que tú siempre traes a mi vida.
Gracias por ser, gracias por estar, gracias por existir.
Enmanuel Ferrer Briceño. El Lobo que Escribe. Rey de los Sueños. 18/01/2025 Inspirado en el Cosmere, de Brandon Sanderson. Para una Rosa. Para Una Esquirla. Sic Parvis Magna
El siglo XX fue testigo de una explosión creativa en América Latina, dando lugar a una diversidad de movimientos artísticos, literarios y musicales que han dejado una huella indeleble en la historia cultural mundial. A través de sus obras, estos artistas no solo expresaron su realidad social y cultural, sino que también desafiaron convenciones y abrieron nuevos caminos para la expresión artística.
En este artículo, analizaremos a los 10 artistas latinoamericanos más influyentes de la época, considerando su impacto en el panorama cultural internacional y su legado perdurable.
1. Gabriel García Márquez (Colombia, 1927-2014)
Gabriel García Márquez
Gabriel García Márquez es considerado uno de los escritores latinoamericanos más importantes del siglo XX. Su obra maestra, «Cien años de soledad», se ha convertido en un clásico de la literatura universal, explorando temas como el amor, la muerte, la familia y la historia de Colombia. García Márquez fue pionero del realismo mágico, un género literario que combina elementos fantásticos con la realidad cotidiana.
Fue galardonado con el Premio Nobel de Literatura en 1982.
Obras destacadas: «Cien años de soledad», «El amor en los tiempos del cólera», «El otoño del patriarca».
2. Frida Kahlo (México, 1907-1954)
Frida Kahlo
Frida Kahlo es posiblemente la artista latinoamericana más reconocida a nivel global. Su obra, marcada por un intenso autoanálisis y una fuerte identidad mexicana, ha inspirado a generaciones de artistas y se ha convertido en un símbolo de empoderamiento femenino. A través de sus vibrantes pinturas, Kahlo exploró temas como la identidad, el dolor, la sexualidad y la política.
Frida sufrió un grave accidente a los 18 años que la marcaría física y emocionalmente, convirtiéndose en una fuente inagotable de inspiración para su obra.
Entre sus obras destacadas están: «Las dos Fridas», «El marco» y «Henry Ford Hospital».
3. Carlos Gardel (Argentina, 1890-1935)
Carlos Gardel
Carlos Gardel fue un cantante y compositor uruguayo-argentino considerado el máximo exponente del tango. Su voz suave y sensual, junto a su habilidad para componer canciones románticas y apasionadas, lo convirtieron en una figura legendaria de la música popular latinoamericana. Gardel falleció en un accidente aéreo a la edad de 44 años.
Sus canciones más destacadas: «Por una cabeza», «Volver» y «Mi Buenos Aires querido».
4. Pablo Neruda (Chile, 1904-1973)
Pablo Neruda
Pablo Neruda es uno de los poetas más importantes del siglo XX. Su obra, marcada por su compromiso político y social, abordó temas como el amor, la naturaleza, la muerte y la revolución. Neruda fue galardonado con el Premio Nobel de Literatura en 1971.
Fue un destacado político chileno y embajador en varios países.
Se le reconoce por obras como: «Veinte poemas de amor y una canción desesperada», «Canto general» y «Odas elementales».
5. Diego Rivera (México, 1886-1957)
Diego Rivera
Diego Rivera, esposo de Frida Kahlo, fue un muralista mexicano cuyas obras monumentales decoraron edificios públicos y privados en todo el país. Su estilo realista y su compromiso con las causas sociales lo convirtieron en una figura clave del movimiento muralista mexicano. Rivera utilizó sus murales para narrar la historia de México, celebrando la cultura indígena y criticando las desigualdades sociales.
Fue comisionado por Nelson Rockefeller para pintar un mural en el Rockefeller Center de Nueva York, pero la obra fue destruida debido a su contenido político.
Algunas de sus obras destacadas: «Sueño de una tarde dominical en la Alameda Central», «El hombre controlador del universo» y «Detroit Industry Murals».
6. Simón Díaz (Venezuela, 1928-2014)
Simón Díaz
Simón Díaz, conocido cariñosamente como «El Tío Simón», fue un destacado cantautor venezolano cuyas canciones populares cautivaron a Latinoamérica. Nacido en San Juan de los Morros en 1928, Díaz comenzó su carrera musical en la década de 1940 y rápidamente se convirtió en una figura emblemática de la música venezolana. Su estilo musical, una mezcla de géneros tradicionales como el joropo, el vals y el merengue, reflejaba la belleza y la diversidad de su país natal.
A lo largo de su prolífica carrera, Simón Díaz compuso e interpretó numerosas canciones que se convirtieron en clásicos latinoamericanos. Entre sus obras más destacadas se encuentran «Tonada de Luna Llena», «El Llano es así», «Caballo Viejo» y «El Pajarito». Sus letras, llenas de poesía y nostalgia, retrataban la vida rural venezolana, sus paisajes y su gente. Sus composiciones han sido interpretadas por grandes de la música académica, además de famosos cantantes internacionales de la talla de Plácido Domingo.
7. Jorge Luis Borges (Argentina, 1899-1986)
Jorge Luis Borges
Jorge Luis Borges fue uno de los escritores más importantes de la literatura argentina y latinoamericana. Su obra, marcada por su erudición y su interés por la filosofía, la literatura y la mitología, exploró temas como la identidad, el tiempo, la realidad y la ficción. Borges fue nominado al Premio Nobel de Literatura en varias ocasiones.
Perdió la vista a una edad temprana, lo que lo llevó a desarrollar una memoria prodigiosa.
Obras como «El Aleph», «Ficciones», «El libro de arena» quedarán para la historia de la literatura universal.
8. Milton Nascimento (Brasil, 1942-)
Milton Nascimento
Milton Nascimento es uno de los músicos más importantes de Brasil. Su estilo único, que combina elementos de la música popular brasileña con influencias jazzísticas y clásicas, lo ha convertido en una figura internacionalmente reconocida. Nascimento ha compuesto y cantado numerosas canciones emblemáticas de la música brasileña.
Ha colaborado con artistas de todo el mundo, incluyendo Miles Davis, Herbie Hancock y Sting, con temas como «Clube da esquina», «Travessia», «Ponta de Areia».
9. Violeta Parra (Chile, 1917-1967)
Violeta Parra
Violeta Parra fue una cantautora chilena que revolucionó la música popular de su país. Sus canciones, llenas de poesía y compromiso social, abordaron temas como el amor, la naturaleza, la injusticia y la lucha por los derechos de los campesinos. Parra también fue una destacada pintora y tejedora. Fundó el Instituto de Investigaciones Folklóricas de Chile.
Será recordada, principalmente, por temas como: «Gracias a la vida», «Volver a los 17», «Run run se fue».
10. Carlos Fuentes (México, 1928-2012)
Carlos Fuentes
Carlos Fuentes fue uno de los escritores más importantes de la literatura mexicana y latinoamericana. Su obra, marcada por su erudición y su interés por la historia y la política, exploró temas como la identidad, la violencia y la corrupción. Fuentes fue galardonado con el Premio Cervantes en 1994. Fue embajador de México en Francia y Estados Unidos. Se le recuerda por novelas como «La muerte de Artemio Cruz», «Aura», «Gringo Viejo».
Los artistas latinoamericanos mencionados en este artículo han dejado una huella indeleble en la historia del arte, la literatura y la música. A través de sus obras, han desafiado convenciones, explorado nuevas formas de expresión y dado voz a las experiencias y las luchas de sus pueblos. Su legado continúa inspirando a artistas y espectadores de todo el mundo, demostrando la riqueza y la diversidad de la cultura latinoamericana.
En un pequeño y remoto pueblo, se alzaba una iglesia antigua con un campanario que parecía tocar el cielo. En él vivía Don Julián, el sacristán, un hombre solitario y enigmático que tenía la tarea de tocar las campanas para llamar a los fieles a misa. Era conocido por su puntualidad y su devoción, pero también por su mirada sombría y su comportamiento reservado.
Un 29 de febrero, algo macabro sucedió. Don Julián fue encontrado muerto en el campanario, su cuerpo colgando de una cuerda, con una expresión de terror en su rostro. No había ninguna explicación aparente para su muerte, y el pueblo quedó sumido en el miedo y la incertidumbre. Desde entonces, el campanario quedó en silencio, y la iglesia perdió a su misterioso sacristán.
Pero la historia no terminó ahí. Cada 29 de febrero, a medianoche, los habitantes del pueblo comenzaron a escuchar un redoble de campanas que provenía de la iglesia. Era un sonido lúgubre y escalofriante, que resonaba en la noche y llenaba el aire de una sensación de inquietud y desespero. Nadie sabía quién tocaba las campanas, pero todos sentían que era el espíritu atormentado de Don Julián, penando en el campanario y recordándoles su trágico destino.
Con el paso del tiempo, algunos valientes decidieron investigar el origen del siniestro redoble. Una noche, un grupo de jóvenes se armó de valor y subió al campanario justo antes de la medianoche. Esperaron en silencio, con el corazón latiendo con fuerza, y cuando el reloj marcó las doce, vieron cómo las campanas comenzaban a moverse solas, como si una mano invisible las estuviera tocando. Los jóvenes, aterrorizados, intentaron huir, pero algo oscuro y maligno los atrapó.
A la mañana siguiente, el pueblo despertó con una visión horrenda: los cuerpos de los jóvenes colgaban del campanario, igual que Don Julián, con expresiones de terror grabadas en sus rostros. El horror se apoderó del pueblo y la iglesia se convirtió en un lugar maldito. Nadie se atrevía a acercarse, y el redoble de campanas cada 4 años se convirtió en un recordatorio de la maldición que pesaba sobre el lugar.
La noticia se extendió rápidamente. Personas de pueblos cercanos venían a escuchar el redoble de las campanas y a experimentar el terror que emanaba del lugar. La iglesia, que había perdido a su sacristán, ahora se llenaba de visitantes que venían a presenciar el fenómeno. El misterio de Don Julián atrajo a curiosos y temerosos por igual, y el pequeño pueblo se convirtió en un lugar de leyenda oscura.
A pesar del miedo inicial, los habitantes comenzaron a ver el redoble de campanas como una maldición. Sentían que Don Julián seguía vigilándolos, su espíritu atrapado en un ciclo eterno de tormento. Cada 29 de febrero, a medianoche, el sonido de las campanas resonaba como un recordatorio de la tragedia y el horror que rodeaba la muerte del sacristán. Y así, la leyenda de Don Julián y su campanario vivió para siempre en los corazones de aquellos que escucharon su historia, una historia que se contaba de generación en generación, manteniendo viva la memoria de Don Julián y su perturbador redoble de campanas.
Muchos intentaron derrumbar la iglesia para acabar con la maldición, pero todos los esfuerzos fueron en vano. De manera inexplicable, el campanario volvía a su estado original, sin faltar una sola piedra en su construcción, como si una fuerza sobrenatural protegiera el lugar y mantuviera viva la maldición para siempre. De esta manera, los pobladores fueron abandonando ese sombrío lugar y dejando atrás el campanario y su maldición, donde cada año bisiesto se escucha el tañido de las campanas rompiendo el silencio apacible de lo que fue un pueblo alegre y acogedor.
Un gran escritor dijo una vez «viaje antes que destino» tal frase implica que uno debe aceptar las adversidades del camino a seguir, pues si al caer y fracasar no nos levantamos entonces ese tropiezo pasa a ser el destino; como los Caballeros Radiantes, yo rechazo ese destino.
Sin embargo aquí me tienes, en este momento me tienes con el alma rota, con la luz apagada, con un clavo incrustado en el corazón. Yo el Rey de los Sueños con el alma vacía, las calles de mi reino muertas y abandonadas, con ese aire de soledad como eran las calles de Elantris, que perdieron su luz y se erosionaron con el tiempo.
Ya no hay palabras radiantes, no hay un camino a seguir, los planes se mueren, las ideas se extinguen, igual que mis esperanzas que eran nacidas de la bruma. Ahora solo hay soledad, vacío, humo, ahora llevo brazales de duelo.
Veo los jardines que plante en tu honor, las rosas, los campos rojos de nadie, extendiéndose a donde alcanza la vista, un amargo recordatorio de que no estás y jamás vas a ver estas flores. Me recuesto entre ellas, me susurran secretos, pequeñas rosas, ninguna nota que no se comparan con mi rosa, pues mi rosa es única en el mundo, pero no es mía.
Ahora lo veo, lo entiendo, no estaba hecho para ti, pues yo no soy quien termina la historia, yo no me transformo en el Héroe de las Eras, yo no me vuelvo grande, de mí no emana el aliento de los dioses; no, yo soy solo un rey solitario en un frío reino rodeado de bruma, un reino que desaparecerá como lágrimas en la lluvia.
Pero debo recordar las palabras y ese código: «viaje antes que destino», como dijo Kaladin: El paso más importante que uno puede dar, es el siguiente; y yo quería qué tú fueras todos mis siguientes pasos. Pero supongo que esta es mi travesía, dolorosa y en soledad, tal vez algún día se una a los cuentos del Arcanum Ilimitado, pero por ahora es solo el camino de un corazón roto.
Tal vez ese sea El Camino de los Reyes.
Enmanuel Ferrer Briceño. El Lobo que Escribe. Rey de los Sueños 25/08/2024 Inspirado en la literatura del gran Brandon Sanderson. Para una Rosa. Sic Parvis Magna
Tres amigos se reencuentran después de muchos años sin verse.
Pepe, Juan y Dolores.
Los tres gozaban de la fama de ser súper mentirosos y exagerados.
Pepe les propone ir a la bodega de Don Cipriano. Un hombre tosco en su trato y nada confiado.
Cipriano cuando los ve entrar al negocio, enseguida se pone en vilo para no dejarse timar por esos seres que muchas veces lo envolvieron en sus mentiras y, con falsedad, terminaban dejándolo sin mercancía.
Se llevaban lo que querían y jamás le pagaban. Se hacían los desentendidos a las quejas del hombre y siempre se salían con la suya.
Comenzó Dolores aparentando su “dulzura» habitual y como mujer al fin, con sus palabras directas y cariñosas, hacía que Cipriano le entregara lo que quería.
—¡Mire, Cipriano, viajé por medio mundo y nunca lo pude olvidar a usted… Recordé mucho los aguacates divinos y grandotes que vendía y que no encontré en ningún país en donde estuve. ¡Ay, Cipriano, qué falta me hacían esos avocados! Igualitos al bello verdor de sus ojos. ¡Qué tiempos aquellos! Cuánta nostalgia y lágrimas derramé…
Cipriano cabeza abajo, se quedaba en silencio pensando, con una sonrisa dibujada en su cara. Y enseguida contestaba todo coqueto:
—Mire mijita, por tantos días, con esa tristeza le voy a regalar estos cuatro aguacates que me trajeron ahorita para que los disfrute y venga siempre a buscarlos, siempre que los necesite.
Pepe sin saber qué inventar, festejaba la alegría de su amiga y con firme determinación dijo:
—¡Ah, no! Esta no se va a salir con la suya. —Y replicaba:— Don Cipriano, ¿todavía tiene de aquel café que antes vendía? El más sabroso que probé en mi vida, cremocito y con espuma. Ese no lo encontré jamás y una taquicardia que me reventó el corazón, me daba cuando tomaba aquellos cafés de por allá. Del tiro, me enfermé del corazón. — Poniendo su cara dramática, ya como desahuciado , hacía un gesto de marcharse.
Don Cipriano, consternado, le entregaba 6 paquetes de aquel café que vendía y se los dio a Pepe remarcándole:
—Tómeselo con fe, Don Pepe que eso lo va a curar.
Juan pensó para sus adentros: «Estos no se van a salir con la suya. ¿Qué puedo yo inventar?”
Se quedó Juan impábilo como si se le hubiera acabado el mundo. No sabía en qué pensar. ¿Qué podía pedir que no pareciese abuso?
Entonces, ni corto ni perezoso, se llenó de coraje y le habló a Cipriano con demarcada claridad.
—Don Cipriano: yo necesitaba algunas cositas, como papas, plátanos, azúcar, limón y verduras. Y si tiene pollo o carne y no lo toma a mal, desearía que me lo entregase y oportunamente se lo cancelaré cuando cambie los dólares que traje, pero que lamentablemente dejé olvidado en casa. Ando con un espolón y caminar para allá para después devolverme me hará mucho daño y el médico me permitió salir pero me remarcó que no puedo darle soltura a mis pies o de lo contrario perderé los dos.
Cipriano, hasta llorando como un manantial, llenó una bolsa grande y le entregó a Juan todo ese sartal de víveres y mercancía, sin protestar.
El pobre Cipriano todo conmovido, despidió a los truhanes amigos todo compungido, diciendo: «Los tengo que ayudar, los tres han sufrido horrores».
Salieron Los tres amigos animosos y riéndose de ellos mismos para ver quién de ellos salió ganando…
Rómulo Gallegos Freire, nacido en Caracas el 2 de agosto de 1884, fue un escritor y político venezolano que se consolidó como una de las figuras más importantes de la literatura hispanoamericana del siglo XX. Su obra, impregnada de un profundo realismo social y psicológico, exploró la idiosincrasia del llanero venezolano, el enfrentamiento entre tradición y modernidad, y la lucha por la justicia social en un país marcado por las desigualdades.
Vida y juventud
Gallegos creció en el seno de una familia humilde en Caracas, donde desde temprana edad se sintió atraído por la escritura y la política. Cursó estudios de Filosofía, Literatura y Matemáticas en la Universidad Central de Venezuela, donde también se inició en la actividad docente.
La faceta literaria
Obras de Rómulo Gallegos
En 1914, publicó su primera novela, «Reinaldo», una obra que lo consagró como escritor y marcó el inicio de una prolífica carrera literaria. A lo largo de su trayectoria, Gallegos escribió novelas, cuentos y ensayos, destacando entre sus obras más reconocidas:
* «Doña Bárbara» (1929): Una novela épica que narra la lucha entre civilización y barbarie en la Venezuela llanera, con Doña Bárbara como símbolo de la fuerza destructiva y Santos Luzardo como representante del progreso y la justicia social.
* «Canaima» (1935): Una novela que explora la belleza salvaje de la selva amazónica y la vida de los indígenas pemones, resaltando sus valores ancestrales y su lucha por preservar su territorio.
* «Los hermanos secuestrados» (1954): Una novela que retrata la realidad política de Venezuela durante la dictadura de Juan Vicente Gómez, a través de la historia de dos hermanos que se enfrentan a la represión y la injusticia.
* «La rebelión de los ángeles» (1936): Una novela que profundiza en la psicología humana y las relaciones de poder, utilizando como escenario una escuela en Caracas.
La faceta política
La vida de Rómulo Gallegos estuvo marcada por su activismo político. Desde su juventud, militó en contra de las dictaduras y a favor de la democracia en Venezuela. En 1936, fue nombrado Ministro de Educación por el gobierno de López Contreras, cargo que ocupó brevemente debido a sus ideas progresistas y su oposición al régimen.
En 1947, Gallegos fue elegido presidente de Venezuela, pero su mandato fue interrumpido abruptamente por un golpe de estado militar en 1948. Tras el golpe, se vio obligado a exiliarse durante nueve años, principalmente en México. Durante su exilio, continuó escribiendo y denunciando la dictadura venezolana.
Retorno y fallecimiento
Gallegos regresó a Venezuela en 1958, tras la caída del dictador Marcos Pérez Jiménez. Se dedicó a la escritura y a la vida pública, siendo electo senador en 1961. Falleció en Caracas el 5 de abril de 1969, dejando un legado cultural y político invaluable para Venezuela y América Latina.
Rómulo Gallegos fue un hombre excepcional que supo combinar con maestría su pasión por la literatura con su compromiso social y político. Su obra literaria, profunda y trascendente, lo convirtió en uno de los pilares fundamentales de la narrativa hispanoamericana del siglo XX.
Su legado político, aunque truncado por las dictaduras, lo recuerda como un defensor incansable de la democracia, la justicia social y la libertad. Gallegos nos dejó una obra maestra que nos invita a reflexionar sobre la identidad venezolana, la lucha por la justicia y la importancia de la cultura como herramienta de transformación social.
Revisando los tantos relatos tomados de los registros policiales del pequeño pueblo donde crecí, di con una historia bastante interesante para contarles. A continuación el relato en primera persona.
“La vida era tranquila y predecible. Mi padre, Don Manuel, y yo trabajábamos en la funeraria familiar, un negocio que había pasado de generación en generación. Nunca imaginé que mi vida cambiaría tanto hasta el día en que a mi teléfono celular llegó un mensaje de un número desconocido.
Dicho mensaje contenía una propuesta inusual: un comprador anónimo ofrecía una gran suma de dinero a cambio de un esqueleto humano completo. Al principio, mi padre y yo nos mostramos reacios, pero la tentación del dinero fácil era demasiado grande. Decidí aceptar la oferta a sus espaldas, pensando que sería un único negocio, y aunque pensaba retirarme luego de ese primer trabajo, decidí continuar con tan escalofriante labor para obtener un beneficio extra para mi bolsillo.
Por las noches, iba con un vehículo especialmente preparado para llevar los restos desenterrados a un albergue alejado de la ciudad donde meticulosamente, me dedicaba a limpiar cada hueso con especial dedicación para obtener una pieza atractiva a la vista de los potenciales compradores. Manos, pies, columnas vertebrales, y muchos cráneos fueron piezas de intercambio por cheques de hasta seis cifras fruto de mi oscuro y tenebroso emprendimiento. Pronto, más y más ofertas comenzaron a llegar, cada una más lucrativa que la anterior. Me vi envuelto en un oscuro mundo de tráfico de huesos humanos, utilizando mi conocimiento y el acceso 24/7 a los cementerios cercanos para satisfacer la creciente demanda.
Con el tiempo, me convertí en un hombre rico, pero a un alto costo. Cientos de pedidos unos más macabros que otros me dieron una buena posición económica en menos de lo que podía imaginar. Sin embargo, la culpa y el miedo comenzaron a consumir mi alma. Cada noche, los rostros de los muertos me visitaban en mis sueños, recordándome el precio de mi fortuna. Mi padre al enterarse de mi negocio, se distanció de mí, incapaz de soportar la carga moral de mis acciones.
Un día, recibí una oferta que no pude rechazar: un comprador estaba dispuesto a pagar una suma exorbitante por un cadáver muy específico. Debía ser el cuerpo sin vida de una joven que haya fallecido sin sufrir daño alguno. Esperé el tiempo necesario, revisando a diario la lista de la morgue del hospital para tener acceso a algún cadáver que cumpla con los parámetros de mi cliente. El día llegó. Una jovencita de unos 22 o 23 años había muerto de una extraña enfermedad, justo lo que estaba esperando. Sin embargo, este último negocio resultó ser una trampa. La policía, alertada por mis sospechosas actividades, me arrestó en el acto y sin tener la oportunidad de defenderme pasaría el resto de mis días encerrado en prisión.
En la cárcel, tuve mucho tiempo para reflexionar sobre mis decisiones. Me di cuenta de que el dinero no podía comprar la paz ni borrar mis pecados. Pero algo más comenzó a suceder. Las noches en la celda se volvieron insoportables. Los rostros de los muertos ya no solo aparecían en mis sueños; ahora los veía en cada sombra, en cada rincón oscuro de mi celda. En medio del silencio, parecía escuchar las voces de los fallecidos retumbando en mi mente, reclamándome el por qué interrumpí su descanso eterno para enriquecerme a costa de profanar sus cuerpos.
Una noche, desperté con un frío sudor, sintiendo una presencia en la habitación. Al abrir los ojos, vi a un esqueleto completo, de pie al lado de mi cama. Sus huesos crujían de forma aterradora como ramas secas mientras se acercaba lentamente, acompañado del tétrico sonido de cadenas arrastrándose. Intenté gritar, pero ningún sonido salió de mi boca. El esqueleto extendió su mano huesuda y, con una voz que parecía provenir de las profundidades del infierno, susurró: “Ahora, tú serás parte de mi colección”.
Desde ese momento, la celda del sepulturero quedó vacía. Los guardias cuentan que sólo encontraron un montón de huesos sobre el camastro que servía de cama, perfectamente ordenados, como si alguien los hubiera colocado allí con sumo cuidado. La leyenda del traficante de huesos se convirtió en una advertencia para aquellos que se atrevían a jugar con la muerte al comerciar con los restos de seres humanos que han pasado a mejor vida al fallecer.
Salí presurosa aquella mañana, que comenzaba a despuntar con la tenue luz del alba.
Por la ventana veía el espacio sin movimiento. Ni un solo ruido escuchaba que no fuese la fresca brisa, fría y húmeda del amanecer.
Tomé mi gran bolso cargado con todo aquello que me daría sustento. Mi vida estaba incierta y día a día me alimentaba muy poco. Una sola comida al día, eso me bastaba.
Sin reparar en aquella soledad que me acompañaba, marché por las calles desoladas, buscando la parada del autobús que me llevaría a mi destino. Allí me esperaba la solución a mis múltiples problemas.
Era una buena artesana, con la arcilla moldeaba y plasmaba realidades. Mis pequeñas pinturas, aún frescas, eran mi mayor orgullo por sus brillantes colores y matices que plasmaban mi realidad.
Por fin tomé el vehículo que iba casi sin pasajeros y comencé a remontar el camino, hacia aquel hermoso cerro, que rodeaba la ciudad donde vivía.
Se tornó el camino intrincado con laderas estrechas y bosques de una vegetación que olía a manzanillas y pinos. Era tan grato a mi olfato que me hacía cerrar los ojos y aspirar profundamente para no perder aquel aroma. A través de las ventanillas observaba el verdor del monte. Maizales, árboles con jugosas frutas y un solar lleno de girasoles, aún con flores cerradas, porque los rayos del sol no se asomaban.
Llegué al pueblito donde había mucha gente preparando sus mesas para exhibir sus productos: verduras frescas, frutas exóticas, relicarios, alpargatas, maracas y tambores con gruesos y templados cueros. Tantas cosas agradables encerraba aquel cerro majestuoso y sereno.
Muchos turistas y excursionistas de montaña se interesaban en mi trabajo. Compraban mis cuadros y adornos pintados a mano. Yo me sentía alegre y satisfecha. Ya tenía unos cuantos dólares que me ayudarían a seguir sobreviviendo y pagando mis deudas.
Se acercaba la noche y aquel espacio estaba nublado con densa neblina que se apoderaba de todo y caía a la tierra como si bajara para besarla.
Con algo de aprehensión, tomé mi bolso vacío y caminé velozmente para tomar el transporte que me esperaba para bajar de aquel sitio. La ciudad callada y fría me aguardaba. En el vehículo todo iba en silencio y nadie comentaba sus vivencias de aquel día.
Por fin, llegué al edificio donde vivía, pero había una oscuridad siniestra. No se observaba por allí ningún vecino. Me dio la impresión de que todo el edificio estaba abandonado. Llegué al ascensor, marqué mi piso pero las puertas no se abrían. Decidí ir por las escaleras. Por la penumbra en los pisos, veia unas sogas que se movían. No alcanzaba a divisar lo que era. Lo cierto es que algo se enredó en mi tobillo, y, apretaba mi pierna con mucha fuerza. Sacudí mi pie y vi un sinfín de víboras que me perseguían con sus fauces abiertas.
Perdí el equilibrio y llegué a mi piso. Miré hacia atrás, escuché ruidos extraños y pude ver que eran hombres horribles con mantos negros. Se arrastraban por el suelo. Llegué a mi puerta y esos seres extraños gritaban y me tocaban. Pasé por un corredor interminable cuando, temblando, miré hacia atrás, vi como una espada flotante, me amenazaba…
¡Dios, cuánta angustia! Vi mi vida acabada. Un salto convulsivo, se apoderó de mí… Quería gritar, mas mi voz no salía… No podía emitir ningún sonido. Esbocé una sonrisa.
Una de las primeras carreras que se vio afectada por la nueva AI es la de los dibujantes e ilustradores digitales y muchos alzaron la voz contra lo que es, en su opinión profesional, un plagio total de sus habilidades artísticas.
Ahora, estamos viendo libros que se venden en Amazon y otras editoriales presentando textos enteros escritos en solo horas y en muchos de ellos figura ChatGPT como autor o co-autor.
De acuerdo con lo publicado por Reuters.com, son más de 200 libros los presentes en Amazon hasta ahora, sin ningun tipo de regulación ya que, si bien la corporación estadounidense prohíbe el plagio, no tiene normativas claras con respecto al uso de aplicaciones como ChatGPT u OpenAi.
Ahora bien, ¿Cómo funciona realmente esta aplicación?
Xataka.com menciona en su articulo que se trata de un sistema de chat, una inteligencia artificial desarrollada por la empresa OpenAI, que contiene “más de 175 millones de parámetros, y entrenado con grandes cantidades de texto para realizar tareas relacionadas con el lenguaje, desde la traducción hasta la generación de texto.”
Si bien, ya existen otros modelos, ChatGPT está “entrenado” no solo para mantener conversaciones, sino para entender y responder con precisión a lo que se le pregunte. Esto incluye respuestas acertadas y coherentes y generación de parrafos completos, según la informacion y datos que reciba del usuario.
Por lo mismo, es relativamente fácil utilizarlo como apoyo ampliando ideas que un escritor, por ejemplo, pueda tener para una historia. Ahora, es importante entender que los parámetros de ChatGPT son recolectados de internet.
Un buen ejemplo de esto lo compartió el autor de la saga de fantasía medieval Eragon, Christopher Paolini. Él comentó en Twitter, el pasado 22 de marzo, como pidió al chatgpt4 “esbozar una trama de una historia de fantasía sobre un hombre que encontró un huevo de dragón (al estilo de Frank Herbert)”.
Quienes leyeron los libros podrán recordar que se trata de la misma trama de Eragon, en donde un chico encuentra una piedra preciosa de color azul que luego eclosiona para mostrar un pequeño dragón. El autor termina su tweet comentando que el sistema “literalmente usó Saphira como el nombre del dragón”.
Si bien es un sistema super avanzado que siempre está “aprendiendo”, también es evidente cómo la IA toma sus datos de internet para ampliar y responder a las preguntas que recibe. Entonces, siendo así ¿Cómo puede ser considerado como autor de un libro, si está tomando datos de otros autores?
Y ¿Qué significa esto para los autores?
“Esto es algo de lo que realmente debemos preocuparnos, estos libros inundarán el mercado y muchos autores se quedarán sin trabajo”, dijo Mary Rasenberger, directora ejecutiva del grupo de escritores Authors Guild.
Y es que vendedores de libros físicos y electrónicos como Amazon, no contempla en sus políticas que los autores estén obligados a revelar el uso la IA, asi que realmente no sería posible, al menos hasta ahora, saber con seguridad que tantos libros existen escritos por la IA y vendidos bajo el nombre de una persona.
Aun así, no todo es tan facil para la IA o los escritores que la emplean; tal como menciona Reuters en un email recibido por Mark Dawson, autor inglés que publica sus propias novelas y es conocido por la serie de suspense John Milton. En el email, el autor cataloga las novelas de la IA como aburridas.
«El mérito juega un papel en cómo se recomiendan los libros a otros lectores. Si un libro recibe malas críticas porque la escritura es aburrida, se hundirá rápidamente hasta el fondo».
Por su parte, Mary Rasenberger mencionó que “debe haber transparencia por parte de los autores y las plataformas sobre cómo se crean estos libros o terminarás con muchos libros de baja calidad”.
Siendo que, la IA recolecta la información de otros textos para crear una trama en minutos, es fácil ver como pronto habrá muchos “libros de baja calidad” y “aburridos”, si todos tienen básicamente el mismo origen. Y es que, mientras que ChatGPT es una poderosa herramienta que puede convertirse en un excelente asistente, no puede ser considerado como una fuente creativa, sino como un motor de reciclaje.
La capacidad de crear algo nuevo, de expandir la idea de un chico que encuentra una piedra en un héroe que vuela con un dragón, eso solo puede venir de los humanos y el inmenso océano de experiencias, sueños, miedos, emociones que cada uno expresa en sus escritos. Cada mente es un mundo y como dice Carl Sagan: «La imaginación frecuentemente nos llevará a mundos que jamás fueron. Pero sin ella, no iremos a ningún lado».
Qué laguna sutil, los pies abarrotados de algas, vocecitas colectivas retumbando y ausentes, como luces de una pista de baile, sollozando imponentes, me despierto, y el sol no es amable conmigo, los cangrejos en el trasero, y mi mente muy lejos de cualquier conclusión plenamente coherente, no veo sentido a esto, parece un sueño lleno de falacias templadas, aún no me quiero mover, pensando en saber si estoy vivo o muerto, aunque mis respiraciones son lentas, y no creo estar muerto, pues no hubiese vuelto a visitar otro lugar, no recuerdo qué paso, no recuerdo quién soy, y en mi nombre solo veo pequeñas vocales de algo que fui, cauto y temeroso bajé la cabeza y perfilé la mirada, solo veo un mar esmeralda y una arena amarilla que parece granos de fuego avivado, mi pipa un poco mojada, en el único bolsillo que quedó de mi pantalón. Intento estabilizarme, fuerzo mis brazos de hombre, sé que casi no responden, siento el cuerpo en narcosis, de hongos y manchas mentales, me levanto a traspiés, y con la energía de un cadáver embalsamado, bajo la tierra, escucho el azote de las olas, el rayo ultravioleta quema mis pestañas, y el viento trae los ecos dolidos de aullidos incesantes que apuñalan mi paz, parado firmemente por fin, siento un golpe de cristales intangibles, que agudizan mis sentidos, mi vista no encuentra la tierra, ni mi mirada un final, mi lengua marchita por la sal, mi nariz solo sirve para respirar este aire de soledad, mis oídos solo escuchando una vacía continuidad monocorde, claro y sensato caigo en cuenta de que mis dedos no pueden sentir. Empieza a funcionar mi maquinaria de huesos, y se divisa una selva espesa, verde y negra, ya este foco corto de luz, aproxima mi primera noche en el diluvio y la nada, en mis pasos llenos de lentitud y pesadez, empiezo a observar, veo los restos del barco y se entumece mi miedo, objetos los cuales no sé interpretar, pero sé que sujetan las pistas de por qué soy el único invitado y sobreviviente a esta cruda realidad, una cartera vieja y con una foto de un joven universitario, una ama de casa pelirroja muy hermosa, y una princesa de hielo pecosa de unos posibles 5 años, presiento que pertenecen al mundo más cercano, en el que este momento se me ve tan negado, sé que mi corazón los busca, busca algo más que un recuerdo mundano, algo más que una retrato que me ayude a caminar, los busco desesperado, creo que están en algún lado, esperándome para darme una explicación. A falta extrema de una tez o una sombra, y entre la repartida veloz y mortal de imágenes en mi cabeza, levanto mis manos y siento que los abrazo, ahora todo está claro. Ellos viven, en algún lugar más estruendoso y relinchante, ellos piensan en mí, que no paso por esto, que soy un espectro, entonces ahora sí, literalmente estoy muerto. Al presente, defino mi condición como un lobo sin Dios, solitario en una isla desierta, quizás perdida y desconocida, como un hombre que extraña aferradamente su oficina, su diván, y la hipnosis de un montón de padres incompetentes, suicidas inconformes, y niños que berrean por billetes de veinte dólares. No veo huellas flácidas, ni totalmente claras, escucho la naturaleza a sus puertas, como una hambruna de hienas diabólicas, exigiéndome abandonar mi raciocinio natural, adquirido por mi cantidad de pacientes; parece que solo quedamos, mi yo, mi ego y deidad pasional… ¿Ahora qué hago? Lo físicamente puro se ensucia en lo naturalmente carnal.
Colectivo de Artes Viviendo en Letras 